Murió Michael Jackson. Qué más se puede decir, escribir, inventar, dibujar o retratar. No queda más. Ha muerto el Rey del Pop, el ícono musical más seguido en el mundo, por todos y por todas.

A pesar de los desastres de su vida privada, Michael Jackson seguía sentado en su trono, recibiendo los homenajes de nosotros, sus súbditos en esa tierra maravillosa que él creó, con su música, con sus canciones y con su baile.

Recuerdo que Michael me acompañó en mi primera salida de la adolescencia, con la compañía disimulada de mis padres, pero en la que me sentí libre para bailar y compartir con jóvenes de mi edad. Su “María”, con sus hermanos en el grupo de los Jackson Five, fue la primera canción que bailé en una fiesta de adolescentes.

Luego llegó “Off the Wall”, en otra temprana etapa de mi vida, una fase que concluyó con “Thriller”, “Wanna be startin something”, “Billy Jean” y muchos éxitos más de esa época, que disfruté y bailé con menor o mayor éxito, en mi ya lejana juventud.

Nunca me importaron los enjundiosos chismes que siempre se tejieron en torno a su figura. Nunca creí en las demandas judiciales de las que fue víctima. Para mí, asumir la defensa de Michael Jackson dondequiera que surgiera uno de sus detractores, era algo tan natural como respirar los acordes de su música.

Hace poco, junto a mi hijo que no conocía particularmente los éxitos de Michael Jackson, estuvimos varias horas sentados frente a una computadora, repasando en Youtube, los principales vídeos de las canciones de El Rey.

Por él, compré recientemente a uno de esos “piratas” que pululan por las calles de esta ciudad, un CD-MP3 con la mayoría de los éxitos de Michael, copiados de discos, de conciertos en vivo, acústicos, en fin de todo tipo. A partir de hoy declaro este disco como una de mis más preciadas posesiones.

Quizás estas estrofas de un poema de Wystan Hugh Auden, puedan reflejar algo de lo que siento en este día en que El Rey del Pop nos ha dejado desamparados en este mundo con mucha menos música, con mucho menos ritmo, con mucho menos talento y por supuesto, con muchísima menos pasión:

Detened todos los relojes,
descolgad el teléfono,
evitad que los perros ladren
dándoles un jugoso hueso.

Silenciad los pianos
y, con tambores enlutados,
sacad el ataúd.

Que vengan las plañideras,
que los aviones con sus gemidos
nos sobrevuelen escribiendo
en el cielo el mensaje:
“Ha muerto”.

Toda la controversia que generó Rolando Florián Féliz en su violenta vida de capo narcotraficante le siguió hasta más allá de su muerte. Para acabar con él, fueron necesarios ocho balazos disparados por un capitán en la Cárcel de Najayo, donde Florián guardaba prisión.

Aún cuando no es su costumbre, las autoridades dispusieron que el capitán declarara de inmediato ante los medios de prensa. Incluso con su herida en el labio, supuestamente causada por un agresivo Florián que, según las declaraciones del oficial, quiso rebanarle el cuello a él y a un coronel que lo acompañaba.

Y en torno a esas circunstancias es que se tejen las interrogantes. Florián, un delincuente habituado a lidiar con las autoridades de los penales donde había estado recluido, en esta ocasión, en lugar de echar mano a la bolsa, que tan pródigamente repartía, decidió recurrir a un cuchillo para acabar con aquellos que le impedían tener a dos mujeres en su celda.

Resulta algo inexplicable que Rolando Florián, quien ya había cumplido más de 14 años de su condena original de 20 años por narcotráfico, haya optado por la vía violenta ante los dos oficiales, estando casi en las vísperas de la audiencia para conocer su petición de libertad condicional.

Por supuesto, siempre saldrán los que consideren que Florián, el narcotraficante, “bien muerto está”. Pero esa muerte le hace un flaco servicio a la justicia, porque entonces para qué llevar a los tribunales a un criminal, si luego que esté cerca de concluir su condena, simplemente es acribillado a balazos en un confuso incidente sobre el cual corren miles de versiones y rumores.

También está la duda si esa muerte, ocasionada “en defensa propia”, se puede contar como un favor a la sociedad, o a algún otro capo, a quien la presencia de Florián y su eventual salida de la cárcel podrían ocasionarle cualquier tipo de molestia.

…Y con él también será sepultada un poco la poesía. Esa poesía reverberante y revolucionaria, en su mejor término, revolucionaria por quebradora de costumbres y fronteras.

Ha muerto Mario Benedetti, uruguayo de nacimiento, pero también ciudadano del mundo. Era en parte mío, de usted, de aquella, y de todos. Recuerdo que en mi cada vez más lejana juventud, haber leído “La Tregua”, me marcó, como pocas novelas lo han hecho.

A tal punto me sentí “tocada” por la historia que me convertí, quizás en la mejor agente multiplicadora del libro, pues en cada librería o feria en que me tropezaba con cualquier edición de esa novela, me encargaba de comprarla para regalarla a amigos. Así, casi todas mis amistades cuentan con un ejemplar de “La Tregua”, regalado por mí, y para algunas de ellas es uno de los libros “imprestables” de su biblioteca.

Ha muerto Mario Benedetti, y con su muerte acompaña la partida de un entrañable amigo, Tito, que también nos dejó desamparados por su fallecimiento a destiempo.

Ha muerto Mario Benedetti, el de “Táctica y Estrategia”. ¿La recuerdan?

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo,
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

Ha muerto Mario Benedetti, el de “Te quiero”, el de “Primavera con una esquina rota” y el de “El Sur también existe”.
Aquí les dejo el link de un video de Youtube, en el que la cantante Tania Libertad hace una de las más bellas interpretaciones de “Te quiero”.

http://www.youtube.com/watch?v=4I3oVZYaRvI&feature=related

Confieso que no puedo recordar cuándo la escuché por primera vez, y siempre la asocié al imaginarium popular, porque después de aquella ocasión inicial, han sido innúmeras las veces en que la he vuelto a oír, siempre adjudicada a un protagonista diferente.

Pero ahora, en realidad no tengo por qué dudar de que sea cierta esta versión, pues quien me lo contó, supuestamente es el verdadero sujeto de la historia, avalado además por un testigo presencial de los hechos, cuya veracidad tampoco cuestiono, a pesar de haber estado abundantemente regada por deliciosas copas de ron Siboney, que no deja de ser, en cierta forma, también un actor importante de esta anécdota.

En fin, que el esposo de mi amiga Mercedes, el inefable Don Alfonso Cochón, me contó que un día, en su alocada juventud -como él mismo la describe-, quiso, junto a un amigo, quien dio fe de la anécdota, pero me pidió que le guardara el anonimato, pasarla bien en El Golfito Tennis Club, uno de los sitios de la capital que en aquella época era la “créme de la créme”, entonces ubicado en la Avenida Bolívar.

Según Don Alfonso, o El Príncipe, como todavía no pocos de sus conocidos y allegados lo llaman, antes de hacer su entrada en el Club, y bajo la influencia de algunos tragos, decidieron pasar a recoger a un par de damas, que no hubieran sido precisamente aceptadas por las buenas normas morales de la alta sociedad. Como las describe el protagonista de la historia, “eran dos morenas, bellas, altas y esbeltas, que llevaban dos vestidos tan apretados que era poco lo que quedada por mostrar”.

Y así, con sus acompañantes, Don Alfonso y su amigo llegaron a El Golfito Tennis Club. Allí, ante la llamativa presencia de las damas que iban con ellos, la administración del lugar se puso a sudar la gota gorda por el apuro. Al fin, y ante la presión de otros presentes, el encargado se acercó a la mesa habitual de El Príncipe y le susurró: “Señor Alfonso, disculpe, pero usted sabe que aquí no puede venir con mujeres de dudosa reputación”. A lo que Don Alfonso contestó: “¿De dudosa reputación? No. Estas son putas, las de dudosa reputación son aquellas que están allá”, en referencia a las damas de sociedad que contemplaban el incidente con mirada escandalizada.

Vuelvo a reiterar que ya he perdido la cuenta de las veces que he escuchado esta misma historia con diferentes protagonistas. Estoy segura que muchos de ustedes también la habrán oído con sus propios actores principales. Pero en este caso, me lo contó Don Alfonso, quien me juró que había sido él, y yo, luego de otro sorbo de Siboney, no hice más que asentir y aplaudirle la ocurrencia.

Los mayoritarios asambleístas del Partido de la Liberación Dominicana, que no se agotan de esgrimir su mayoría y también su apertura hacia el futuro, acaban de demostrar que su apego al Progreso, es sólo una pose de abrazo a los rieles poco rentables de un Metro que les sirvió de locomotora en una campaña electoral muy poco original.

La mayoría de los legisladores peledeístas demostraron este martes que de legisladores tienen muy poco y de progresistas tienen menos. Sólo espero que algún día la historia se les pare frente a frente, y les pida cuentas por no haber sabido reconocer la oportunidad de romper esquemas para sentar un precedente que únicamente podía redundar a favor de las mujeres dominicanas.

La aprobación del polémico artículo 30 de la propuesta de texto constitucional enviado a la Asamblea Nacional Revisora por el presidente Leonel Fernández, le pone la losa de la Constitución a un error de visión y a una injusticia garrafal que quedó condenada en la frase de que “el derecho a la vida es inviolable desde la concepción hasta la muerte”.

Con esos términos, la brújula no se remite hacia adelante, sino que marcha en retroceso, porque esa disposición, incluida, por esa sesgada votación, en la Carta Magna que nos regirá, es incluso aún más caduca que el texto constitucional vigente.

Y van estas líneas a los peledeístas, porque son mayoría, y porque muchos de ellos y ellas, en su fuero interno, comparten la posición contraria a la que votaron.

No debería gastar ni espacio ni tiempo en la posición de los reformistas, que amparados por la gastada sombrilla del balaguerismo, sólo sacan las cuentas que les convienen, sin pensar que sus decisiones ya no representan a nadie, ni siquiera a ellos mismos, que no saben ni lo que quieren, fuera del poder y los privilegios y el dinero que éste trae consigo.

Con los perredeístas, que siempre se envuelven en el manto de la social democracia, nada es válido, más allá de lo que ellos entiendan que puede aportarles votos a sus maltrechos candidatos en las contiendas presidenciales. En su afán por granjearse los afectos de una Iglesia que no los quiere para nada, acaban de traicionar las esperanzas de una gran parte de ese pueblo, que ellos se precian tanto de encarnar, y al que dicen parecerse, pero en un espejo distorsionado y oportunista.

Nunca he estado a favor de las interrupciones de embarazo, o los mal llamados abortos, término que usan quienes quieren cubrir de una pátina tétrica y negativa este ejercicio del derecho de la mujer a tener sus hijos cuando considere necesario. Nunca le aconsejaría a nadie que pase por esa experiencia, a la que en una ocasión estuve obligada a recurrir en una etapa demasiado temprana de mi vida en la que un embarazo no hubiera sido un acto de responsabilidad, sino todo lo contrario.

Pero, por encima de todo, reconozco el derecho que tenemos las mujeres a gobernar sobre nuestro cuerpo y a tomar decisiones, difíciles sí, pero muy nuestras, basadas en ese libre albedrío que el propio Dios nos dio, según la Biblia, pero que la Iglesia ahora nos niega, amparada en una guerra de consignas, para lograr por vía de las leyes, lo que no puede conseguir a través de la presión moral de sus enseñanzas.

Creo en Dios, y creo que Él les ha concedido la mayoría de edad a sus hijos-nosotros, los humanos- para decidir por nosotros mismos. Pienso que si cada cual, aferrado a sus principios religiosos lleva hasta su casa la ética de considerar la vida desde la propia concepción, pues esos preceptos deben reinar en su morada, y en la de los otros que piensen de igual manera.

Sin embargo, esa forma de pensar no debe ser impuesta por las leyes del hombre, que no de Dios, para incluso aquellos que han dispuesto vivir bajo otros conceptos filosóficos.

El debate no es meramente si los “abortos” pudieran ser terapéuticos o en casos de extremos sociales, como la comisión de incesto o una violación. Tampoco se debe limitar a la escasa calidad de vida que se le concedería a un feto genéticamente malformado.

No, la discusión va más allá, y concierne a los derechos básicos de las mujeres en una sociedad de hombres y para hombres, aunque no lo son tanto aquellos que por un lado portan micrófonos y estandartes a favor de una vida que no les interesa en lo más mínimo, mientras que por otro van regando su semilla, sin reparar en los frutos.

Porque el “aborto”, más que una cuestión moral o filosófica, se ha convertido en un asunto de escala social. A él, de manera profesional y segura, tienen acceso, las señoras y las amantes “honorables” que pueden pagarlo en las clínicas privadas más caras, o quizás, por qué no, en Miami, Nueva York o Boston; mientras que para las mujeres sin dinero, lo que queda es abultar las estadísticas de los nacimientos, si no quiere caer en la trampa de una operación peligrosa sin las mínimas garantías médicas. ¡Vaya suerte!

Evidentemente estos han sido días alargados, como cuando una trata de multiplicar las 24 horas, por cuatro o por cinco, para intentar tener tiempo para todo. Ha sido interesante comprobar cómo tras bambalinas se mueven tantas cosas, mientras que los discursos siguen sonando igual, los políticos se estrechan las manos en saludos diplomáticos, que sólo son meras formalidades.

Me asombró ver a un enflaquecido Louis Michel, el comisario europeo de cooperación, a quien tuve que entrevistar, corriendo detrás de él por un largo pasillo, casi sin respiración.

Muchos políticos y activistas de la sociedad civil, tanto europea como africana ponen a sus “oficiales de relaciones públicas” en busca de periodistas que los entrevisten o para llenar las salas donde van a ofrecer sus conferencias de prensa.

Otros, como la primera ministra de Haití, Michèle Pierre Louis, discriminan con cuidado a cuál periodista conceder entrevistas, aunque previamente hayan accedido a hablar con la prensa. Así sucedió en mi caso, pues un día antes, con mucho tacto y respeto, en mi francés machacado, me le acerqué a la premier haitiana para solicitarle una entrevista, y ella fue lo suficientemente amable como para decirme que sí, o al menos yo lo entendí así.

Cuál no sería mi sorpresa al día siguiente, para cuando estaba pautada nuestra entrevista, al ver que con la excusa de que su equipo no estaba de acuerdo con que ella hablara con la prensa dominicana, la señora Michèle Pierre Louis me mandó con mi música a otra parte, claro, luego de que su “encargado de comunicaciones” me interrogara acerca de cuáles serían mis preguntas, con qué objetivo, de que medio era, etc, etc.

En fin, que los entresijos de la política dan para todo, como para ver a Blaise Campaore, presidente de Burkina Faso, sudar nervioso ante el discurso opositor del alcalde de Harare, en Zimbabwe, hablando de que no puede haber desarrollo sin respeto a los derechos humanos o sin transparencia.

Como en todo evento que se respete, el primer día de estos Días Europeos de Desarrollo está plagado del desorden inicial con credenciales que no aparecen, computadoras que no se conectan, etc, etc.

La fila para la acreditación de prensa es larga, y mi turno es después de dos colegas, uno de Zimbabwe y otro de Bostwana, dos naciones africanas de las cuales en la República Dominicana se sabe muy poco.

De hecho, a la pregunta de mi nuevo amigo de Zimbabwe acerca de lo que yo conocía sobre su país, mi limitada respuesta fue: “¡ Oh!, Robert Mugabe, las últimas elecciones, los problemas, ya sabe…”. Todo eso en mi inglés, que cada día va adquiriendo unos tintes criollos que hacen difícil la comprensión.

Al final, todavía ando sin credencial, pero tuve el gusto de entrar y utilizar a una muy bien equipada sala de prensa, con computadores PC, con sitio para quienes quieran utilizar su laptop.

Además de café, le ofrecen a los periodistas información sobre el evento, bolígrafos y hasta unos bultos chulísimos para guardar las laptops.

Ahora mismo, estamos sentados frente a Ian Barber, quien encabeza la Unidad de Información y Comunicación de la Comisión Europea, quien nos está brindando una “introducción” a la Política de Desarrollo de la Unión Europea. ¿Desde dónde y hacia dónde?

Según nos informa el señor Barber la Unión Europea es el mayor donante de ayuda y cooperación en el mundo con un volumen de 8 a 9 billones de euros en el año.
En cuanto a las políticas de desarrollo, la Unión Europea hace énfasis en el agua, la gobernanza, el cambio climático, migración, energía, paz y seguridad, educación, salud y transporte, enfocado geográficamente en África, Caribe y Pacífico, es decir los tan mentados países ACP, grupo al que pertenece o está adscrita la República Dominicana dentro del Caricom y el Cariforo.

Luego de un largo y accidentado viaje en avión con dos escalas -Madrid, en España y Lyon, en Francia-, finalmente llegué a mi destino, la ciudad francesa de Strasbourg, donde tiene su asiento el todopoderoso Parlamento Europeo.

El motivo de mi viaje es asistir como periodista, para cubrir para el Diario Libre, a los llamados European Development Days 2008, o los Días Europeos de Desarrollo 2008, que organiza la Unión Europea.

Buscando información sobre este evento, supe que se desarrolla cada año en diferentes urbes europeas, desde el 2006.

Creo que no mentiría si dijera que sabía muy poco o casi nada de estas reuniones a donde son invitados Jefes de Estado, Presidentes de los países de África, Caribe, Pacífico (ACP), y otras personalidades de la vida política, social, científica a nivel planetario.

En esta ocasión, entre los nombres que llenan el programa se encuentran Jakayi Kikwete, presidente de Tanzania y de la Organización de la Unidad Africana (OUA), Blaise Campaoré, primer ministro de Burkina Faso y Michèle Pierre Louis, primera ministra de la vecina Haití. Según tengo entendido para este año también se le cursó invitación al presidente Leonel Fernández, quien evidentemente prefirió hacerse presente en el foro empresarial de Biarritz.

También se espera a la kenyana Wangari Maathai, primera mujer africana que recibió un Premio Nobel de la Paz, en 2004, “por sus contribuciones al desarrollo sostenible a la democracia y a la paz”.

Para mí en particular, resulta de particular interés la presencia de Blaise Campaoré, figura enigmática y controversial, con su llegada al poder en Burkina Faso, luego del asesinato del carismático líder Thomas Sankara.

En cuanto a la asistencia de la primera ministra haitiana, es de conocimiento general que los gobiernos haitianos despliegan un activismo, casi fundamentalista en todo lo que concierne a la Unión Europea. Muy al contrario de la pasividad que habitualmente demuestra el gobierno dominicano en estos temas. Y después nos hacemos preguntas difíciles de responder.

Afortunadamente, una de las excepciones fue la firma del Acuerdo de Asociación Económica con la Unión Europea, que brinda increíbles facilidades a los países del Cariforo en el comercio con las naciones del Viejo Continente.

Y sin embargo, a pesar de esas oportunidades incontestables, todavía hay quien por ahí, ocupa micrófonos para criticar la aprobación de este acuerdo por parte del Congreso.

Aquí estoy. A las 7:17 p.m. del jueves 13 de noviembre, sentada en una sala semi vacía del Aeropuerto Internacional de las Américas, un aeropuerto que a pesar de la hora, está apagado a medias en la penumbra triste de los edificios que parecen en desuso. Cualquiera podría pensar que viajo en medio de un bache entre aviones, cuando son pocas las aeronaves que salen y menos las que llegan.

Me encuentro, con el asombro de los errantes ocasionales, entre decenas de turistas que parten de regreso a sus países y varias doñas dominicanas de las que decidieron viajar a España a trabajar como domésticas para ganarse la vida, como jamás podrían hacerlo en la República Dominicana.

No somos muchos esperando por el vuelo de Iberia, pero no obstante la magra cantidad de viajeros, los agentes de la Dirección Nacional de Control de Drogas (DNCD) no dejan de pasearse entre los bultos depositados a los pies de los futuros pasajeros, mirando con ojo atento, casi analítico, en busca de las señales que dicen envían aquellos que deciden arriesgar su vida convirtiéndose en mulas para narcotraficantes desconocidos.

No importa que me haya tenido que despojar del reloj, la correa, los zapatos para pasar bajo el arco de seguridad, del otro lado del cual me esperaba, bastón en mano, una de las agentes de seguridad, por si acaso mi paso por el arco dejaba escapar el chillido temible que indica que hay buscar y rebuscar en los bolsillos, para poder encontrar lo que emitió el ruido.

Luego de caminar todos los pasillos solitarios y oscurecidos de la terminal aérea que lleva el nombre el extinto líder del Partido Revolucionario Dominicano (PRD), José Francisco Peña Gómez, en una búsqueda casi infructuosa de un buen café, me transé por lo que pensé sería, como los “medio pollos” que suelo pedir en el “Palacio de la Equizofrenia”, en el Café El Conde, de mi imponderable Zona Colonial, o al menos, como se los inventan en alguna de esa cafeterías que ahora abundan en Santo Domingo.

Pero nada de eso, luego de solicitar el café, me limité a contemplar con extrañeza algo que parecía un cubo, relleno de un líquido con un sabor que ligeramente recordaba a aromática bebida a la que soy adicta, para mayor sufrimiento de mi estómago, que ya la resiste a duras penas.

Así, entre largos tragos de este casi café y las apuradas notas que estoy escribiendo en la laptop, pasó mi estancia por el AILA, la más aburrida de todas las veces que he tenido que salir por este aeropuerto.

Pst: Lo único que alivió mi mal humor fue saber que partiría en un vuelo también casi vacío, por lo que las ocho horas que separan a Santo Domingo de Madrid, no serían tan incómodas como pensé en un principio.